|
Жесткой, черной листвой шелестит и трепещет кустарник, точно в снежную даль убегает в испуге. В белом поле стога, косогор и забытый овчарник тонут в белом дыму разгулявшейся вьюги. Дымный ветер кружит и несет в небе ворона боком, конский след на бегу порошит-заметает... Вон прохожий вдали. Истомлен на пути одиноком, мертвым шагом он мерно и тупо шагает. "Добрый путь, человек! Далеко ль до села, до ночлега?" Он не слышит, идет, только голову клонит... А куда и спешить, против холода, ветра и снега? Родились мы в снегу, - вьюга нас и схоронит. Занесет равнодушно, как стог, как забытый овчарник... Хорошо ей у нас на просторе великом! Бесприютная жизнь, одинокий под бурей кустарник, не тебе одолеть в поле темном и диком! 1901 И.А.Бунин. Стихотворения и переводы. Москва: Современник, 1985.
|
|