Жесткой, черной листвой шелестит и трепещет
кустарник,
точно в снежную даль убегает в испуге.
В белом поле стога, косогор и забытый овчарник
тонут в белом дыму разгулявшейся вьюги.

Дымный ветер кружит и несет в небе ворона боком,
конский след на бегу порошит-заметает...
Вон прохожий вдали. Истомлен на пути одиноком,
мертвым шагом он мерно и тупо шагает.

"Добрый путь, человек! Далеко ль до села,
до ночлега?"
Он не слышит, идет, только голову клонит...
А куда и спешить, против холода, ветра и снега?
Родились мы в снегу, - вьюга нас и схоронит.

Занесет равнодушно, как стог, как забытый овчарник...
Хорошо ей у нас на просторе великом!
Бесприютная жизнь, одинокий под бурей кустарник,
не тебе одолеть в поле темном и диком!
1901
И.А.Бунин. Стихотворения и переводы.
Москва: Современник, 1985.