У тонкой проволоки над волной овсов
Сегодня голос -- как тысяча голосов!

И бубенцы проезжие -- свят, свят, свят --
Не тем же ль голосом. Господи, говорят.

Стою и слушаю и растираю колос,
И темным куполом меня замыкает-голос.

================

Не этих ивовых плавающих ветвей
Касаюсь истово,-а руки твоей.

Для всех, в томленьи славящих твой подъезд,
Земная женщина, мне же -- небесный крест!

Тебе одной ночами кладу поклоны,
И всЈ твоими очами глядят иконы!

1 июля 1916