У тонкой проволоки над волной овсовСегодня голос -- как тысяча голосов!
И бубенцы проезжие -- свят, свят, свят --Не тем же ль голосом. Господи, говорят.
Стою и слушаю и растираю колос,И темным куполом меня замыкает-голос.
================
Не этих ивовых плавающих ветвейКасаюсь истово,-а руки твоей.
Для всех, в томленьи славящих твой подъезд,Земная женщина, мне же -- небесный крест!
Тебе одной ночами кладу поклоны,И всЈ твоими очами глядят иконы!
1 июля 1916