Сколько их, сколько их ест из рук, Белых и сизых! Целые царства воркуют вкруг Уст твоих, Низость! Не переводится смертный пот В золоте кубка. И полководец гривастый льнет Белой голубкой. Каждое облако в час дурной -- Грудью круглится, В каждом цветке неповинном -- твой Лик, Дьяволица! Бренная пена, морская соль... В пене и в муке -- Повиноваться тебе доколь, Камень беэрукий? 23 октября 1921
|